EL RELOJ ORIENTAL

El próximo caso del inspector Cabarga

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No corría el aire, iba a ser otro mal día. El matrimonio del comisario Cabarga no pasa por un buen momento. Él y su familia necesitan esas vacaciones. Pero el hallazgo inesperado de un cadáver en el antiguo barrio del puerto de pescadores, va a trastocar sus planes de un modo que no puede imaginar. Nadie echó en falta ese cadáver hasta que el olor de la putrefacción comenzó a molestar, y sin embargo, a su lado la policía encuentra amontonados varios fajos de billetes de curso legal. Demasiado dinero como para que alguien lo deje abandonado sin más.

Otra vez Cabarga descubrirá que pocas cosas son como parecen ser, y que los límites de lo posible se ensanchan hasta donde no éramos capaces de imaginar que podían hacerlo. Una novela apasionante donde la realidad muestra su lado más duro y humano, y donde las vidas se entremezclan superando la mera ficción. Lo mejor del libro está en cada una de sus páginas, y al llegar a la última, sus personajes habrán quedado para siempre en nosotros.

 

 

 

 

 

 

 

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Carmen Cuevas nació en Santander en el año 1.971. Licenciada en Ciencias Físicas por la Universidad de Cantabria en el año 94. Durante veinte años ha trabajado en diversos oficios de esta profesión, comenzando en el departamento de electrónica de la universidad, y después en varias multinacionales de diferentes ámbitos tecnológicos. Veinte años en los que la literatura nunca ha dejado de ser el refugio, el lugar donde todo puede ocurrir.

Por eso sus relatos se han publicado en diversas antologías (Gotas de Mercurio, Mentira Cochina y Con Sabor a Sugus), y otros han sido galardonados en premios. Su primera novela como coautora, La última frontera, quedó finalista del premio Círculo de Lectores en 2.010. En 2.017 llega su primera publicación, “CALLE DEL CARMEN, 21″, esta vez dentro del género negro. Un emocionante thriller donde la vida real, sin tapujos ni concesiones, se atreve a llamar a las cosas por su nombre.

VI concurso de MICRORRELATOS NEGROS “La Bóbila” – ganador del público (2.016)

IV concurso de HAIKUS “Biblioteca de Los Corrales” – accésit (2.016)

XXII concurso de relatos cortos “Juan Martin Sauras” – finalista (2.017)

 

 

Dicen que las ciudades más bonitas de España son aquellas que empiezan por S: San Sebastián, Santander, Santiago de Compostela, Salamanca, Segovia y Sevilla. Así que, qué más puedo decir yo, que nací en Santander.

Durante años trabajé a diario en una pequeña oficina, de nueve a seis, de lunes a viernes, once meses al año y unos cuantos años de mi vida. Nunca me llegó a gustar del todo ese trabajo, y a pesar de las muchas horas que le dediqué, no consiguió motivarme de veras. Ni yo a él, supongo. Quizá por eso siempre pasaba la vida soñando que escribía, imaginando que no estaba lejos ese día en el que podría pasarme las horas leyendo y escribiendo, sin hacer nada más. Pero en el fondo, el oficio de escritor me asustaba, temía esa soledad profunda desde donde únicamente se puede escribir. Pensaba que si no lo hacía bien, no volvería a escribir y estaría peor que antes de intentarlo, porque habría perdido el sueño. A lo mejor era eso. A lo mejor sólo me faltaba el valor.

Pero un día recordé el viejo tocadiscos que había en casa cuando yo era pequeña. Mi padre lo rescató del fondo de algún armario cuando yo aún no había cumplido los cuatro años, y me lo regaló. Y alguien debería haber señalado ese día en el calendario con un gran círculo rojo, porque el tocadiscos me abrió al mundo mágico de las historias mucho antes de los libros que vinieron después. A partir de entonces, en el mismo sitio donde una década antes él había escuchado a Los Beatles y los Rolling Stones, yo me zambullí en el mundo asombroso de los cuentos. Cuentos escondidos en discos de vinilo casi tan pequeños como yo misma, pero que apenas habían empezado a girar, mostraban un mundo inmenso aún por descubrir. Con mis manos pequeñas y regordetas los colocaba con cuidado y entonces, Blancanieves y Caperucita me contaban sus historias. Me hablaban de los enanitos y los secretos del bosque, me precavían contra el lobo y las manzanas envenenadas de las madrastras envidiosas, y me enseñaban ese amor auténtico y puro de los príncipes azules. El primer amor siempre debería ser así.

Conocí a Lucerito, a Alí Babá, al lobo y a los corderitos, a la bella durmiente, a Hansel y Gretel, al patito feo y a un sin fin de personajes cuyas historias nunca me cansaba de escuchar, y que de tanto repetir, aprendía de memoria. Jugaba luego con mis muñecas y hacía que fueran los personajes de los cuentos, por turnos les hacía hablar su parte del guión y les ponía la voz apropiada en cada momento. Las de las madrastras siempre eran graves, aunque no tanto como la del lobo feroz, y las protagonistas tenían voces tiernas y románticas. La voz me temblaba si el personaje pasaba miedo o susurraba si contaba un secreto, sonaba furiosa cuando al malvado se le venían al traste sus planes y siempre era maternal y serena cuando hablaba el hada madrina. Repetía los cuentos a todo el que quisiera escucharme, una y otra vez, nunca me cansaba de explicar cómo el lobo enseñaba la patita por debajo de la puerta o como Lucerito tiraba sus trenzas por la ventana de la torre en la que estaba encerrada.

 

Ahora, cuando han pasado más de cuarenta años desde entonces, ya no sé si aquellos momentos existieron así, o si de tanto recordarlos se han convertido en reales, pero sí sé que el tocadiscos era rojo y blanco, que funcionaba con pilas gordas, que los discos eran de colores y que lloraba cada vez que la madrastra y sus dos hijas dejaban a Cenicienta para ir al baile sin ella. Y no me daba pena que la dejaran sola, porque sabía que en un momento vendría su hada madrina, pero justo antes de irse las tres la miraban con desprecio, y mientras las hijas reían, la madrastra le decía con su voz chillona y sabihonda: “ahí te quedas monina”. Y era el tono lo que me dolía, era el choque brutal contra toda mi ternura que maltrataban, y lloraba de indignación. Lloraba cada vez.

Y ahora yo también busco un rincón apartado, una lámpara, una mesa y un ordenador, y escribo mis historias, y algunas veces vuelvo a casa de mis padres, ahora mucho más vacía y callada, y me siento en el mismo rincón de antes, y escucho otra vez los cuentos de mi niñez, y en la misma mesa plegable donde estudié física, me pongo a escribir. Escribo porque me hace sentir. Escribo porque, como dijo Toni Morrison, la literatura es un refugio, un lugar donde todo puede ocurrir, donde se puede reaccionar con violencia o sublimidad, donde es bueno sentir melancolía o temor, o incluso fracasar, o equivocarse, o amar a alguien o desear algo profundamente, y no llamarlo por otro nombre, no sentir vergüenza por ello. Es un lugar para sentir profundamente.

 

 

 

 

 

que ha escrito carmen cuevas
TRECE VERDADES QUE NUNCA NOS CONTARON

TRECE VERDADES QUE NUNCA NOS CONTARON

Relato incluido en el libro Gotas de mercurio

Mercurio, al que los griegos llamaban Hermes, era el mensajero de los dioses, el dios de los viajeros y los oradores. Y nosotros, los escritores, somos sus pequeñas gotas, hijos que pasan la vida soñando que un día les crecerán esas alas en las sandalias, con las que al fin podrán volar.
La mamá de los cabritillos no podía mantenerlos a todos, tuvo que vender uno al lobo para que los demás comieran. No hizo falta que le enseñara la patita por debajo de la puerta. Esa es una de las TRECE VERDADES QUE NUNCA NOS CONTARON.

CLASES PARTICULARES

CLASES PARTICULARES

Relato incluido en el libro Mentira cochina

¿Alguna vez has pensado en la posibilidad de que no fuéramos reales, tan sólo meras criaturas que alguien estuviera soñando?
Gema aún continúa dando CLASES PARTICULARES en casa de sus padres, a medio camino de una vida que no importa, y desea que ese sueño acabe de una vez.

Relato incluido en el libro Con sabor a Sugus

Este fue el último libro del taller de escritura de Madrid, un homenaje a su fundador, Enrique Páez.
Muchas técnicas se han escrito, pero sólo existe una gran verdad: lo único que importa es la pasión que seamos capaces de transmitir a través de las palabras. Por eso, lo que no suma, resta. Y yo desconfío de los libros demasiado largos.
Cuánto me gustan los escritores que saben decir mucho con pocas palabras.


EL PRÓXIMO CASO DEL COMISARIO CABARGA – EL RELOJ ORIENTAL

  A veces uno sueña con una vida tranquila. Lo normal, un trabajo, una familia,
  unas relaciones agradables. Pero, sin saber cómo, se ve atrapado en pequeños
  infiernos. Y uno piensa que, si quisiera, podría irse en cualquier momento,
  pero lo cierto es que no puede. Y la vida se consume en todo lo que no
  imaginábamos.

Aquí podéis verme en una sala de autopsias, con José María el médico forense y con su técnico de autopsias. Y en un bonito y acogedor bar de la calle Santa Lucía, con Yolanda, médico de urgencias. También estuve con Antonio Martín, profesor titular de la Universidad de Cantabria, asesor de empresas y experto en recursos humanos. Y por supuesto con la policía, 35 años en homicidios, ¡tantas cosas que contar! … en la foto “calibre 38″.

Todos ellos me han sorprendido y me han contado cosas muy interesantes, que ya he metido en la olla a presión donde se está cocinando el próximo libro. Pero, de momento, no puedo contar nada.

 

 

Qué opinan los lectores de Calle del Carmen, 21

Interesante, entretenido, recomendable, regalable, releible.

El bloc de la Bóbila

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Un recorrido por la Santander más sórdida siguiendo los pasos de un asesinato relacionado con drogas, sexo y dinero.

El inspector Rodríguez

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Una pluma fresca en el panorama literario.

Comentario en el Bloc de la Bóbila

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